Tú..

Susurra, sufre, busca, percibe, sopla, siente.. Coge un folio, dos papeles y un bolígrafo. En un bolsillo, su personalidad.. En el otro, todo el amor guardado durante estos años. Castigado al rincón, que nadie lo vea ni lo toque. Pero asi es ella, extraña a su manera. Como toda buena escritora, incomprendida en los momentos mas dificiles, abandonada a su suerte, caprichoso ser.. Baila cada noche entre cuerdas y pentagramas, entre la luz y los silencios. Ella, único ser, se queda contra la pared, mirando la nada. Admirando el todo, puro relativista extraña, filosofa amoral, mente aún por encontrar. Si dijera que es poeta, sería erróneo. ¿Novelista? Absurdo. Es capaz de describir el reflejo de un fantasma en el agua, capaz de hacer sumergir el más minimo sentimiento, de alumbrar la eterna oscuridad. Capaz de escribir una vida o una sola palabra prisionera que llegue a enamorar. Ella es una escritora. Lo era todo y cualquier cosa. Era ella. Y lo sigue siendo, de la manera que sea.